A idade não nos despoja,
cumula-nos como coisas:

há cada vez
mais retratos,
cartas e livros por ler,
flores negras, frutos brancos,
sombras em quartos soalheiros,

mais discos e luz insones
a pedir sono e mãos próximas,

mais punhais
mais insidiosos
contra corações
mais plenos.

José Bento (1932)
Alguns Motetos