[no fogo dos meus olhos]

Amanhã

ou enquanto dormes

- agora mesmo -, vou pensar em ti.

Intensamente: até que as horas me doam sobre a pele,

e o movimento dos dias passe como aves

que perdem o sentido do voo - até que tudo

o que me rodeia tome a forma do teu corpo.

E em mim circules - quando estendo a mão

por dentro da noite e te acordo,

no fogo dos meus olhos.

Al berto

[ Um rasgão de luz sobre a pele, ]

IV

Um rasgão de luz sobre a pele, dormes na seiva doce das manhãs.

Mas sabes que só há repouso para o sofrimento

quando se entra no primeiro dia dos dias sem ninguém.

A dor, a perna amputada - a mapa da abissínia.

O sol enterra-se nas areias.

Viajo, sem me mexer desta enxerga branca.

Tento encontrar espaço para a lucidez do meu silêncio.

No lugar do poema coalha o ouro das geadas, e os animais

são formas etéreas que se me colam ao rosto.

O que morrer, quase não faz falta...

Dantes ouvia o mar... bastava encostar a cabeça ao peito um do outro.

Mas um homem em cujo coração esteja concentrada

toda a fúria de viver, será um homem feliz?

Não sei se posso querer alguma eternidade... não sei...

... o que vejo já não se pode cantar.

Que horas serão dentro do meu corpo?

Que mineral vermelho jorraria se golpeasse uma veia... não sei...

... o que vejo já não se pode cantar.

Lembro-me duma cabeça rebelde flutuando junto à janela.

Mas a casa está repleta de gemidos, vai amanhecer,

não me lembro de mais nada.

Recomeço a fuga, a última, e nela hei-de morrer de olhos abertos,

atento ao mínimo rumor, ao mais pequeno gesto -

atento à metamorfose do corpo que sempre recusou o aborrecimento.

O que vejo já não se pode cantar.

Caminho com os braços levantados, e com a ponta dos dedos

acendo o firmamento da alma.

Espero que o vento passe... escuro, lento -

então, entrarei nele, cintilante, leve... e desapareço.

al berto

filhos de rimbaud

revista ler

abril de 1997