As marés em redor da tua ilha;

o pequeno arquipélago na paz

da solidão marinha; a maravilha

do jeito da onda eu o teu corpo faz.

Sobre o pálido estuque da parede,

como um espelho da minha própria imagem,

uma seara de Van Gogh morre à sede

no óleo espesso e fulvo da estiagem.

Ao calor do céu de tela passa,

arrancando pedaços de céu velho,

um bando de aves que pressente a ameaça

no horizonte de cor, raso vermelho.

E de repente dou comigo absorto,

as mãos entre papéis de antigos versos,

soprando um lume que supunha morto

e aquece ainda os dias já submersos.

Ó mãos inquietas, porque não parais?

Mais do que penso, sonho: donde vim?

e as pupilas do tempo, azuis, mortais,

acordam a chorar dentro de mim.

carlos de oliveira

a noite inquieta

antologia poética

quasi

2001

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