Há grandes manchas de sangue no mundo

para onde vai todo esse sangue vertido

será a terra que o bebe e com ele se embebeda

estranha bebedeira então

tão ponderada… tão monótona…

Não a terra não se embriaga

a terra não gira ao contrário

vai arrastando a sua carripana as quatro estações

a chuva… a neve…

o granizo… o bom tempo…

nunca se embebeda

só muito de longe a longe ela se permite

um mísero vulcão

A terra gira

gira com as suas árvores… os seus jardins… as suas casas…

gira com as suas poças de sangue

e todas as coisas vivas giram com ela e sangram…

Mas a terra

pouco se importa

gira e todas as coisas vivas desatam a gritar

ela pouco se importa

vai girando

sem parar

e o sangue não pára de correr…

Para onde vai todo esse sangue vertido

o sangue dos crimes… o sangue das guerras…

o sangue da miséria…

e o sangue dos homens torturados nas prisões…

o sangue das crianças calmamente torturadas pelo pai e pela

     mãe…

E o sangue dos homens que sangram da cabeça

nas celas de isolamento…

 e o sangue do trolha

quando escorrega e cai do telhado

E o sangue que brota e que corre aos borbotões

com o recém-nascido… com o filho novo…

a mãe a gritar… a criança a chorar…

o sangue corre… a terra gira

a terra não pára de girar

o sangue não pára de correr

Para onde vai todo esse sangue vertido

o sangue dos espancados… dos humilhados…

dos suicidados… dos fuzilados… dos condenados…

e o sangue daqueles que morrem assim… por acidente

Na rua passa um vivo

com todo o seu sangue lá dentro

de repente ei-lo morto

e todo o seu sangue está cá fora

e os outros vivos fazem desaparecer o sangue

levam o corpo

mas o sangue é teimoso

e lá onde estava o morto

em breve já negro

vê-se ainda um pouco de sangue…

sangue coagulado

ferrete da vida ferrete dos corpos

sangue coalhado como leite

como o leite azeda

quando gira como a terra

como a terra que gira

com o seu leite… com as suas vacas…

com os seus vivos… com os seus mortos

a terra que gira com as suas árvores… os seus vivos… as suas

     casas…

a terra que gira com os casamentos…

os enterros…

os clarins…

os regimentos… a terra que não pára de girar

com os seus grandes rios de sangue.

1936

jacques prévert

palavras

trad. manuela torres

sextante editora

2007