VI

     Fecundo mês da oferta onde a invenção ilumina

     a harpa e a loucura desperta a pura espada

     em pleno sangue. Ó vasto,

     amargo e límpido mês interior onde a graça

     se toca do fogo e o corpo se torna o cândido

     e longo varão de música. Escada de seiva

     entre arbustos de estrelas

     e cubos de sal perpetuamente ardendo.

     — Por ti, mês feliz de confusão e génio,

     eu levanto minha húmida boca

     até ao ar e ao vinho, levanto

     minha obscura pedra por vias de tormento

     e instinto até

     ao barro vermelho do céu, ao espasmo

     violento e sagrado das palavras.

     Mês por onde subo fundamente agitado

     em meu coração de argila, em minhas veias

     de pequena infância espantada e grata.

     E subindo me incendeio e consumo.

     Mês das mãos purificadas.

     Delicado mês para uma corola

     de nuvem, um vivo transporte

     entre coxas e mamas.

     Em lama e areia se descobre

     o pensamento, se perde a memória, se possui

     uma estreita palavra virgem

     e extrema.

     Arde, mesa. Arde, instrumento de profunda

     música. Arde, vinho. Carne,

     ave, grande mar, grande estátua fria,

     grande sorriso desfeito na face da solidão.

     Mês de onde nascem os bichos ébrios e a voz

     das catedrais de resina e o flanco

     terrível e doce das montanhas

     e o amor irmão da morte e da alegria.

     Mês do poema, substância de Deus servida

     como ceia e primeira pedra no espaço

     da minha angústia,

     do meu encanto.

     Mês da aliança, tempo

     tremendo da inocência onde a lua desce

     suas raízes ferozes

     e a morte anuncia seus primeiros sinais

     de glória.

     — E eu dormia. O sangue atravessava a noite

     como cantando baixo.

     Tecedeiras deixavam mãos sobre a atenção, flores começavam

     no linho com o tremor comprido das veias.

     Mês, mês. Um beijo pensava-se em palavra, recolhia-se, renascia,

     vibrava na testa como o beijo da loucura.

     — Pela terra adiante aumentava o trigo insensato do canto,

     o perdão nascia das formas,

     e por todas as coisas corria o sopro alucinado

     e redentor

     de um primeiro minuto de entre as mãos e a obra.

     herberto helder

     poesia toda

     assírio & alvim

     1996