VII

     A manhã começa a bater no meu poema.

     As manhãs, os martelos velozes, as grandes flores

     líricas.

     Muita coisa começa a bater contra os muros do meu poema.

     Escuto um pouco a medo o ruído das gárgulas,

     o rodopio das rosáceas do meu

     poema batido pela revelação das coisas.

     Os finos ramos da cabeça cantam mexidos

     pelo sangue.

     Talvez eu enlouqueça à beira desta treva

     rapidamente transfigurada.

     Batem nas portas das palavras,

     sobem as escadas desta intimidade.

     É como uma casa, é como os pés e a as mãos

     das pessoas invasoras e quentes.

     Estou deitado no meu poema. Estou universalmente só,

     deitado de costas, com o nariz que aspira,

     a boca que emudece,

     o sexo negro no seu quieto pensamento.

     Batem, sobem, abrem, fecham,

     gritam à volta da minha carne que é a complicada carne

     do poema.

     Uma inspiração fende lírios na minha testa,

     fende-os ao meio

     como os raios fendem as direitas taças de pedra.

     Eu sorrio e levo pela mão essa criança poderosa,

     Uma visita do sangue cheio de luzes interiores.

     Acompanho, como tocando uma espécie de paisagem

     levitante,

     as palavras pessoas caudas luminosas ascéticas aldeias.

     É a madrugada e a noite que rolam sobre os telhados

     do poema. É Deus que rola e a morte

     e a vida violenta. E o meu coração é um castiçal

     à beira

     do povo que até mim separa os espinhos das formas

     e traz sua pureza aguda e legítima.

     — Trazem liras nas mãos, trazem nas mãos brutais

     pequenos cravos de ouro ou peixes delicados

     de música fria.

     — Eu enlouqueço com a doçura dos meses vagarosos.

     O poema dói-me, faz-me.

     O povo traz coisas para a sua casa

     do meu poema.

     Eu acordo e grito, bato com os martelos

     dos dias da minha morte

     a matéria secreta de que é feito o poema.

     — A manhã começa a colocar o poema na parte

     mais límpida da vida. E o povo canta-o

     enquanto crescem os campos levantados

     ao cume das seivas.

     A manhã começa a dispersar o poema na luz incontida

     do mundo.

     herberto helder

     poesia toda

     assírio & alvim

     1996