Shakespeare podia ter vivido aqui. Podia

ter dançado na noite de S. João, quando o rio

transborda para as ruas nas correntes

humanas que as inundam. Podia ter escrito

nos invernos de ausência o que a noite

ensina sobre a privação. Podia ter

ensinado, à beira do cais, que o tempo lascivo

corre como a água, levando o que não há-de

voltar e trazendo o que nunca terá nome

nem corpo. As almas, que empalidecem quando

o sol poente se reflecte nos vidros,

cantam bruscamente o verão: reflexo de um

reflexo, frutos que se deixam colher pela

memória, seres sem ser que não hão-de voltar

a nascer. Mas o que ele cantou, podia

tê-lo cantado aqui. Todos os lugares são,

afinal, lugar nenhum para quem não habita

senão a própria voz: sonho de outra margem,

cantor perdido no labirinto das pontes. Perto

da foz, sem o saber; sonhando a nascente,

como se não fosse ele próprio a única fonte.

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997