Para John Malcolm Brinnin e Bill Read: Duxbury

Estava frio e vento, certamente não um dia

para passear naquela longa praia.

Tudo estava afastado, tão longe quanto possível,

encolhido: a maré distante, o oceano retraído,

as aves marinhas isoladas ou aos pares.

O vento vindo da terra turbulento, gelado

entorpecia-nos os rostos de um dos lados:

desfazia a formação

de um voo isolado de gansos do Canadá;

e soprava para trás as imperceptíveis ondas largas,

numa névoa acerada e vertical.

O céu estava mais escuro do que a água

 – era cor de jade parecida com sebo de carneiro.

Ao longo da areia húmida, com botas de borracha, seguíamos

um trilho de grandes pegadas de cão (tão grandes

que mais pareciam pegadas de um leão). A seguir deparámos

com um fio branco e molhado que se estendia sem fim,

às voltas até à linha de água, pela água dentro

vezes sem conta. Finalmente, elas terminavam:

um emaranhado espesso e branco, do tamanho de um homem,

          à tona da água,

erguendo-se a cada onda, um fantasma encharcado,

recuando, encharcado, entregando a alma ao Criador…

Um fio de papagaio? – Mas sem papagaio.

Queria ir tão longe como a minha proto-casa-de-sonho,

A minha cripto-casa-de-sonho, aquela caixa torta

Implantada sobre estacas, de ripas verdes,

Uma espécie de casa-alcachofra, mas mais verde

(cozida com bicarbornato de sódio?),

Protegida das marés de primavera por uma paliçada

de – são travessas de caminho-de-ferro?

(Muitas coisas sobre este lugar são duvidosas.)

Gostaria d eme reformar ali e nadafazer,

ou não muito, para sempre, em dois quartos vazios:

espreitar pelos binóculos, ler livros aborrecidos,

velhos, longos, longos livros, e escrever notas inúteis,

falar para mim própria, e, nos dias de nevoeiro,

observar as gotículas caindo, carregadas de luz.

À noite, um grog à l´américaine.

Queimá-lo-ia com um fósforo de cozinha

e a encantadora e diáfana chama azul

vacilaria, em duplicado na janela.

Tem de haver um fogão; há uma chaminé,

de lado, mas atada com fios,

e electricidade, possivelmente

 – pelo menos, nas traseiras um outro fio

liga frouxamente tudo aquilo

a qualquer coisa lá ao longe por detrás das dunas.

Uma luz para ler – perfeito! Mas – impossível.

E naquele dia o vento estava demasiado frio,

mesmo para ir até tão longe,

e claro a casa estava tapada com as tábuas.

No caminho de regresso os nossos rostos gelaram do outro lado.

O sol surgiu apenas por um minuto.

Apenas por um minuto, plantadas nos seus entalhes de aeia,

as pedras pesadas, húmidas e espalhadas

ficaram multicoloridas,

e todas as que estavam bastante altas lançavam longas sombras,

sombras individuais, depois recolhidas outra vez.

Podiam estar a troçar do leão,

só que agora ele estava por detrás delas

– um sol que caminhara na praia com a última maré baixa,

fazendo aquelas pegadas grandes e majestosas,

ele que talvez tivesse atirado um papagaio para fora do céus

          para brincar.

elizabeth bishop

geografia III

trad. maria de lourdes guimarães

relógio d´água

2006