Passavam mil anos. Seres extraordinários

saíam da terra ou nela penetravam e

desapareciam. Guerras arrasavam

o que se erguia por cima de outras guerras.

E este movimento era imóvel. As pedras

lá estavam, não mentiam, com os astros

as únicas fautoras do silêncio.

Havia qualquer coisa como o vento que erodia.

Mas passavam mil anos. Os povos contavam

pelos dedos. A morte não vinha mais depressa.

carlos poças falcão

o número perfeito

arte nenhuma (poesia 1987-2012)

opera omnia

2012