II

Entre os dois mundos, a trégua em que não existimos.

Escolhas, dedicações… já outro som não têm

senão o som deste jardim descolorido

e nobre, onde teimoso o embuste

que mitigava a vida se mantém na morte.

Nos medalhões dos sarcófagos, as leigas

inscrições nas pedras cinzentas, curtas e

imponentes, mostram apenas o que resta

dos destinos de gente profana.

Ardem ainda de insaciáveis paixões,

sem qualquer escândalo, os ossos

dos milionários de nações

mais poderosas; rondam ainda os restos

das ironias dos príncipes, dos pederastas,

cujos corpos estão nas urnas espalhadas,

reduzidos a cinzas e não ainda castos.

Aqui o silêncio da morte prova

o silêncio civil de homens que continuam

a ser homens, de um tédio que no tédio

do Parque, discretamente, muda: e a cidade

que, indiferente, o relega para o meio

de tugúrios e igrejas, ímpia na sua piedade,

despe-se nele de todo o seu esplendor. A terra

semeada de urtigas e outras ervas dá

estes magros ciprestes, esta morrinha negra

que salpica os muros em redor

de pálidos rabiscos de buxo, que o crepúsculo

adoça e depois apaga em acres

cheiros de alga… essa erva rara

e inodora, onde roxo mergulha

o ar, com um arrepio de menta,

ou de feno podre, e calma aí começa,

na melancolia do dia, a abafada

trepidação da noite. Rude

é o clima, dulcíssima é a história

deste chão, entre estes muros, onde ressuma

outro chão; desta morrinha que

lembra outra morrinha; e ouvem-se soar

 – familiares em latitudes e

Horizontes onde as florestas inglesas coroam

Lagos perdidos no céu, por entre prados

Verdes como bilhares fosforescentes ou

Esmeraldas: «And O ye Fountains…» – piedosas

invocações…

pier paolo pasolini

le ceneri di gramsci

poemas

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2005