Às vezes sento-me na

sala a ouvir Coltrane,

my favorite things... O crepúsculo

da memória esbate-se

em ténues raios de

luz nos ecos desses dias:

Não vás ao mar, Tóin'... O tédio

dos sessenta, procissões,

indolentes romarias...

cheiro a fritos, farturas...

Nostalgia? Toca a

banda no coreto... Que

vontade de uivar, de 

correr, de fugir p'ra longe

desse imenso torpor.

Mário Avelar, Pela Mão de Mussorgski numa Galeria com Anjos (2000)