Escrevo, decerto, por qualquer

razão inútil que não vais nunca entender.

Surgem as frases, vês, desconhecidos

que no bar do acaso encontro e são

as tuas mãos a escrever por mim.

Minto-lhes, digo que só te amo

a ti, eles riem e pedem-me pra ficar,

que sim, que a noite ainda é uma pequena

musa no breve altar venal do coração.

Fico. Dou à boca o jeito do cigarro

e é em fumo que transformo o corredor

de imagens, metáforas, pequenos desvios de

ritmo mais pobre ou queda sempre a pique

em sentido nenhum. Às vezes, sabes, é mais

difícil descobrir que o amor, como o cigarro,

quando se acende é que começa

a iluminar o fim.

rui costa

a nuvem prateada das pessoas graves

quasi

2005