No meio de algumas folhas, uma

outra folha: esta, seca, arrancada

de um ramo por mãos que

já não existem. De que recordação

terá sido o pretexto? Oferta de quem

a quem, quando a primavera se

prestava a esses jogos? Hoje,

porém, não é mais do que isso: a folha

que cai de um livro e que,

por um escrúpulo de limpeza,

alguém deita para o lixo.

nuno júdice

a fonte da vida

quetzal

1997