As mãos escrevem nas pálpebras

a palavra astro

neste fim de tarde solitário.

A morte é a mais lúbrica das criaturas

e vem e vai

e pendura nas paredes

mil e uma fórmulas secretas

em que são iguais as quantidades de realidade

e do que a ela se opõe.

O Vento está visivelmente cansado

arranhou-se num espinheiro

e corre-lhe pelo peito quente

um fio de sangue.

Qualquer coisa como música

advém do seu silêncio

e o olhar é uma ponte nitidíssima

entre duas realidades que não há.

artur do cruzeiro seixas

a única real tradição viva

antologia da poesia surrealista portuguesa

perfecto e. cuadrado

assírio & alvim

1998