fico indiferente a vê-los gostar de poemas meus da juventude,

poemas tão inconscientes de si quando se coloca a mão

numa fruta, num livro encadernado,

e estranho, que passem rápido sobre a ferida ainda aberta,

ou não sintam a rispidez com que se fecha o dia

ao voltar a página

sob a noite afogando casas, pessoas, todos os livros do mundo,

e já declina a beleza completamente despida

da jovem ateniense que abriu a porta e traz a luz ao quarto inteiro

                                                                                             de uma só vez,

mas deixa que se suspeite a treva infinda de onde chega,

ávida fêmea de que equívoca temperatura,

de perguntas como: que idade tem a terra?

em que data de que sítio é a primavera?

ou: este arrepio nas unhas anuncia que morre de que coisas?

(alguém algures assobia uma canção em voga)

¿e que terror é este saber que há tanta vida

neste dia em que decerto, entre ruído e silêncio cada vez mais fundo,

alguém sente que a ferida lateja,

e há numa página do livro

 – aguda, obscura, ofuscante –

uma dedada de sangue?

herberto helder

relâmpago

revista de poesia 36/37

fundação luís miguel nava

2015